A la force de dire,
au pied des cimes abîmées par l’étreinte,
au plus coriace de ces désillusions d’argile
coule une douceur de soi qui n’attend que la nuit
pour écharpe de gestes.

Nous n’aurons que le souffle et le reste à détruire d’avoir été.

A la force de dire,
à l’écorce entaillée de nos vers emplis d’air,
au plus lacté de ce tempo fragile
roule une couleur d’étoile qui scintille le verbe nu
dans ton ventre.

Nous n’aurons que le souffle et le reste à construire d’avoir été.